PAWSON, LARA
El mundo entero cabe en una habitación. Los objetos que descansan en las repisas, los que cuelgan de las paredes o incluso las baldosas del suelo que pisamos hablan de nosotros y de nuestras aspiraciones, pero también son la proyección de la historia más reciente, de su gloria y sus fracasos.
En Luz de paso la imagen de una tostadora abre una brecha en la conciencia de la narradora a las entrañas del mundo en el que vivimos. Y una vez se posan los ojos sobre este abismo es imposible apartar la vista de esa malla tejida con los objetos que nos rodean y el reguero de violencia que han dejado en su camino hasta nuestras casas. Desde las guerras que arrasan países y vidas hasta las minas de extracción de coltán, desde un imán en la nevera hasta la cola de una ardilla; todo forma parte del entramado de nuestra cotidianeidad. Mientras la mirada se detiene sobre cada artefacto, el lenguaje se desboca, salta de uno a otro para trazar las relaciones vertiginosas que unen lo local y lo global, la ternura y la brutalidad. Como si esa velocidad y esa acumulación implacable fuesen lo único que da cuenta de la gravedad de lo descubierto.
«El mundo evita decir las cosas como son. En este manicomio, ella es la cuerda. La candidez es una opción que ella ha escogido, una elección deliberada e implacable, que hace en cada página y con la que responde constantemente a la cuestión del miedo. Un encarar de frente el miedo al dolor, el miedo a la pérdida, el miedo a quedar atrapada en un comportamiento apropiado pero sin sentido» (Teju Cole).
