DREYFUS, MARIELA
Escribir sobre el amor es un acto que sólo puede originarse en el destierro, pues será siempre extrañamiento y nostalgia de un paraíso inalcanzado y buscará franquearse con ese tú que es su razón de ser y de existir. Y así lo hace con patética necesidad de recuperación, inmersa en la enfermedad, la soledad, el dolor. Sus palabras no se miran a sí mismas, no intentan seducir, pero sí liberarla, en el ojo de la tormenta diaria, del tormento de una desgarradora experiencia.Javier Sologuren Hay un nudo en la poesía de Mariela Dreyfus que apenas se disimula, pero del que a la vez se participa. El lector queda deslumbrado por la intrepidez de este proceso que no cierra, que no deja de derramar una melodía que surge de una piel morena, o de un pezón, o de un lápiz que se aprieta más de la cuenta.
La obra de Mariela Dreyfus llamó siempre mi atención por ese raro y admirable equilibrio de disciplina estética, emoción y hondura reflexiva. Lo suyo es un lenguaje acerado como la hoja de un cuchillo que, súbitamente alzado, refleja, destella, el instante fugaz del amor, su breve goce, su felino salto desde el vértigo de la plenitud hacia la nada. Es un placer como lectora encontrar la sabia concisión de sus versos, la límpida adjetivación, su tensión de cable, su ausencia de concesiones, para que no se pierda ni el ritmo ni el aliento de las palabras en su vigoroso viaje hacia la punta de la ola, hacia la instantánea revelación del goce o el miedo.
